um invólucro, qual seja;

que apanho à mão por agora.

um invólucro, qual seja;

me apresento, ao menos e ao meio

e então, considerem meus queixumes:

nesse estado, me recusa a poesia.

me acusam as tantas nuvens-vozes

que me acompanham a exibir

os trovejados halos d‘outras

santificadas cabeças, estas sim,

doutas, a me impor o flagelo

quando adentro, contra a vontade,

a abóbada imaculada recém-inaugurada

pelo histrionismo da pobreza

e da fé, tamanhas.

que esperar de mim, penso bestificado,

um filho bastardo de Obatalá,

que esbarro nas sextas-feiras

trajado de preto; que mais mereço

senão advérbios de recusa?

mesmo parido da mãe mais velha,

mesmo evitando a usura, mesmo não tendo

ambição no traquejo e, talvez por isso,

não sou considerado um truque do acaso;

eis o forasteiro, cochicham indisfarçavelmente

na língua pictórica dos anjos.

mas não se reduzem ao coro, não só.

okê arô! Deixa-me adentrar a densa mata

e me acolhe no bioma elemental

que cobre a minha pele.

seja eu o próprio fogo-fátuo,

mesmo que pra isso, observe entristecido

o fim da guerra das virtudes

e por imposição, tenha de professar

sobejamente, o deslumbramento da agonia

e, testemunhar, o sepultamento das rosas.