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Consentimento Tácito

Publicado 09/01/2026 07:41

Há situações em que nada é dito, mas tudo acontece.

Esse poema nasce desse tipo de lugar — onde o corpo está presente, o sistema funciona, e o pensamento corre por baixo, tentando acompanhar.

 

A cena começa em pressa. Porta adentro. Cegueira momentânea.

Não há tempo para refletir com calma. Há filas, escolhas rápidas, uma decisão que parece pequena, mas já carrega peso.

 

O espaço é impessoal.

Placas existem, mas os olhos evitam.

A câmera está ali, silenciosa, esperando.

O relógio não ajuda — apenas pressiona.

 

O poema percorre esse ambiente como quem observa de dentro: a pele fria, as mãos úmidas, a atuação involuntária que todos conhecem quando entram em lugares que exigem comportamento, postura, conformidade.

 

Nada explode.

Nada é explicitamente violento.

Mas tudo é desconfortável.

 

As paredes sabem.

O sistema segue.

A fila anda.

 

Existe consentimento, mas ele não é verbalizado.

É tácito.

Nasce da pressa, da normalização, da sensação de que questionar atrasaria tudo.

O corpo segue firme, mas a mente entra em conflito — reconhece algo errado, ainda que não saiba nomear.

 

No fim, nada muda.

E talvez isso seja o ponto mais inquietante.

 

Abaixo, o poema como ele se apresentou:

⸻

Consentimento Tácito

 

Por Alfa Bile

📍 Itajaí, 8 de dezembro de 2025

 

Pressa.

Porta adentro.

Cego.

 

Duas filas.

A dúvida escolhe

a segunda.

 

Olhares cerrados.

Juízo

vestido de curiosidade.

 

Pouca idade.

Juventude deslocada.

Escolha feita.

 

Os olhos evitam

o óbvio.

A placa.

 

A câmera aguarda.

 

A pele fria.

Mãos úmidas.

Atuação.

 

O relógio pesa.

Denuncia

sem voz.

 

A câmera falha.

Olhares se cruzam.

Ânimos instáveis.

 

As paredes sabem.

Cúmplices.

 

Um número na mão.

 

Uma fila avança.

Na outra,

algo fica.

 

O rosto se esconde.

A câmera trabalha.

 

Uma voz chama.

Distraída.

Absolve.

 

A luz branca expõe.

O teclado insiste.

 

O corpo,

firme.

 

A cabeça vira

como quem calcula

o dano.

 

Alguém atrás murmura.

 

A mente reconhece.

Conflita.

 

Nada muda.

 

O ar rareia.

Bocas contidas.

 

O sistema segue.

 

⸻

 

Esse poema não oferece saída.

Ele apenas observa — e registra.

 

Porque, às vezes, a poesia não vem para resolver.

Vem para mostrar como seguimos, mesmo quando algo em nós hesita.

 

📸 ✍️ Alfa Bile

VersoLuz | Jornal Diarinho

 

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